Chi si insegue
fra un colpo e l'altro
di martellate al cuore
se non qualche tormento
che fruga in memoria
con braci guizzanti fra la cenere?
O sono invece
raggruppate stelle di parole
capaci di creare
l' umidità e l'albero
con la geografia insediata là
dove l' occhio si posa a sera
sul rombo di un trionfo
mentre lontano fischia
il gemito del declino?
Eppure furono le attese
a favorire la vita
mordendo l'ansia sul brivido del l'ebbrezza alta
ma precipitando come angeli e finiti in pozzanghere
inutile culla per foglie naviganti in liquida polvere
formanti informi anelli di fanghiglia
illusoria mano di Cipride
che ancora si beffa
in frammenti di polvere portate dal vento
con a mezzo blasfemia di irridente luce a conduzione?
Mirka
Memory
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