La prima foglia ha bucato la terra. Ha lottato per farlo. Tra il gelo, l'azzurro intorpidito dalle dita d'un sole avaro, il vento senza carezza, la sporcizia portata. Presto diventerà fiore. Vorrà essere guardato ma, se qualcuno non lo farà,morirà infelice per il suo "non senso" d'una crescita senza che l'eco di un ricordo lo abbia sfiorato. L'unica via d'uscita sarà il chiudersi nel suo guscio di petali o aprirsi a una ferita rossa prima di ritornare foglia. Foglia che qualcuno impietosamente calpesterà. Come un bimbo cresciuto troppo in fretta o non cresciuto affatto per incapacità a sopravvivervi. Ma cadrà davanti al suo sogno profumato di essenza anche se avvolto dalla polvere che gli ha portato l'aria. La sua immortalità dentro quell'attimo di splendore nella lotta per bucare la terra. È sempre una questione di passaggi. Pioggia alle radici alternata al sole per l'albero. Impronta di luce sulla foglia. Pane e poesia all'uomo affinché il gusto della vanga non gli venga mai meno, la poesia come finestra aperta alla Speranza.
Mirka
"Finale" (II Sinfonia detta Resurrezione -G. Mahler)
