C'è qualcosa di arcaico in una scrittura trovata fra le pagine di un diario, scritta a mano, forse persino di getto, con il retrò già scritto, forse un messaggio da decifrare con l' intrusione o l'intuizione nel tempo dei mosaici allineati? Ciò non di meno sicuramente scattato sotto la spinta irrefrenabile di un moto interno, e incidente alla velocità della mano, riconosciuta dal sangue come primigenia necessità, o cordone ombelicale che stenta a spaccarsi perché l' attesa continui a germinare il desiderio della vita, immaginata a fruttifero campo, dove sole e pioggia si alternano su preavvisato occhio di spaziale sapientemente concentrato al centro della scena? Ché l' inconscio già nel prima, aveva creato con a guardiano il Dio protettore della vita che si riforma, e dal nulla diventa creatore sul formato di preghiera a manto.
Non ne conosco il senso, né la connessione, se non per uno squarcio di percezioni, e un lampo che ne illuminò esattamente il luogo che luogo Non è, giacché sempre Li si è dimorato a sfidato di guanto puntatore di fioretto.
Mirka
The Lord's Prayer you're mine
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