In Equilibrio del Triplo Salto Senza Rete

E mentre si adoperava al procedere svelto delle operazioni quotidiana, la sua gola non smetteva di emettere un lugubre suono  lungo, somigliante alle doglie di un parto oltre prolungato, solo a stento trattenuto da un estremo pudore di quel l'esercizio naturale così congeniale alla donna, ma senza averne nulla di umano. Una mucca dalle mammelle troppo gonfia, di un asino recalcitrante per avere annusato un pericolo preannunciato da altissimi ragli  filiformi fuori usciti da narici e occhi, da una gatta inglese capitata su un tetto ardente per battuto dì calura ferendosi le zampette o dalla lagna di un bambino messo per scherzo in uno sgabuzzino e lì dimenticato.  E su quei graffi fatti alla pancia, prendevano la formazione di nodi  che i pescatori  fanno alle reti bloccandone la laringe.  Così uscivano le lacrime, copiose, libere, irruenti, senza poterle trattenere, ma neppure senza la volontà di metterle a freno. E in tutta la testa sentiva quel muggito di parto tardivo, come il lamento di un animale ferito proprio nel momento della sua creazione.  A volte il pianto si spezzava bruscamente per tornare lungo, lamentoso e profondo come  una viscerale fuoriuscita di materia placentare diventata cordone attraccato alla placenta. Il petto le faceva male  fino a sentire lo  spaccato in tanti pezzi, ma lo fronteggiava con la baionetta lunga di quello strano lamento continuato pure a volte spezzato. Raccogliendosi come a proteggersi dal l'estremo dolore con l'amorevole stretta come solo il bene sa manifestare, convincendo più di ogni parola, per allargarsi subito al quotidiano sgranato come corona di rosario recitato al venerdì sul l'obbligato di un dovere.   Scuoteva un lenzuolo sul lamento corroso di quel muggito, batteva  un cuscino come fosse un tamburo da guerra alla maniera di quel filmato sugli indiani visto tanto tempo addietro, tirava la coperta come il nodo scorsoio per impiccagione duro a districarsi.  La radio suonava un ritmo moderno così dissonante dal suo stato ma senza avere nessuna presa su di lei. In altri tempi avrebbe abbassato la manopola con un gesto secco, ma ora le era perfettamente indifferente, tutta concentrata ad ascoltare le variazioni di quel muggito o miagolio  fatto sottile come un lamento indistinguibile, a volte  che usciva dalla gola troppo chiusa per reggere il  libero dirompente urla.  Il petto adesso bruciava, ma lo fronteggiava con l'unguento di quello strano lamento deciso a contrapporsi pari alla stessa forza tirannicamente trattenuta, se non superiore per risonanza rimbombante in tutti i muri del l'abitato.   In contemporanea tanti lampi le incendiavano gli occhi facendoli fastidiosamente secchi. L'indifferenza dei suoi figli, subito attraversati da quelli amorevoli di Colui che alla vista fisica non c'era più. La voluta ignavia degli amici proclamati tali, e anch'essi attraversati dal Reale visibile di un tempo finito. Un lontano sentito più distante di chi stava nella tomba e di cui ne sentiva persino il profumo corporeo se solo chiudeva gli occhi.  E pareva che, su quei muggiti il cuore potesse spaccarsi esattamente in due. Metà lasciato con indifferenza alla terra senza curarsi dove, l'altro in formato volo in direzione cielo in attesa di festeggiato. D'improvviso il muggito si arrestò per un rumore catturato dal l'orecchio della donna attirando tutta la sua attenzione. Una piccola stampa antica di Fragonard si era staccata dal muro. Ricorda con precisione il momento del donato,  facendo si che insorgesse nuovamente il muggito lagna in trasformato sottile come filo di seta attorcigliato al fondo della gola. Si stringe al petto l'effige rappresentativa di un Cupido dormiente, con sacralità la sfiora con un bacio e la depone. Ci penserà dopo a rimetterla al posto di sempre.   Il cuore le faceva male mentre la testa scoppiava per un troppo accumulato riversando il carico di quegli scoppi sulla schiena dolorosamente costretta a piegarsi. Con un moto di stizza si morse il labbro inferiore. Altro male aggiunto che la donna con dolcezza ne leccò il rosso nella piccola ferita formata a canaletta. Il pensiero le andò al padre mai conosciuto e per eventi lasciati al mistero buono per lavorarci come filo conduttore di viaggi e percorso, ma perdonato pur in struggenti ripetuti di domande. Lo invocò chiedendogli il risarcimento di quella mancata Protezione. Sgorgarono a fiume le lacrime unendosi allo sgocciolare del naso che con uno strattone pulì col rovescio della mano.  Lo straziato delle viscere gli faceva battere i denti come se avesse la febbre che forse aveva. Ché quando si ha quel genere di freddo non si ha bisogno del confermato di mercurio.   E fra un battito e l'altro ai denti, girava l'occhio ai pochi oggetti rimasti dei tanti di un tempo e che la donna ricordava esattamente essere li e li. Impronte luminose, inclusa quella pesante catena rubata a seconda volta da un ladro più furbo del primo, sempre a portata di visita, il grosso smeraldo con dentro le sfaccettature di tanti oceani di un pendente fermato sempre al l'inizio dei seni sul l'abito scollato da grande scenario.   La raffinata damina  con merletti Capodimonte al centro del comò.  Quel pesce tonno di Murano unico ospite della scrivania Luigi Quindicesimo di sua madre.  La stupenda riproduzione della coppia zoomorfica  di Max Ernst proprio a lato del letto.  Testimonianze d'amore in danzato di felicità, d'impegno, di promessa.   Il naso ora era diventato un fiume dalle sponde indefinibili.  No. No. No.  Non poteva permettere a se stessa la vista del Disonorevole mutato dagli Eventi  lasciando  per contro, orgogliosamente integrale la sua Identità lucente di impronte purissime.    D'improvviso il sogno della notte. L'incontro di un amore al quale nuda si abbandonava pur  con un poco  di vergogna. I seni scoperti e carnalmente offerenti come da gioco bambino alle mani sapienti del cesellatore. Il gesto però era quello di un altro.  Pudicamente Lei alzava un fazzoletto di tela grezza per nascondere il mutato dagli anni.  Poi insofferente  per ogni equivocità che avrebbe potuto ricrearsi, di scatto  butta a terra il fazzoletto e altro a  inutile velatura, alzandosi  in piedi e dritta in tutta la fiera altezza di ogni tempo e sicuramente restata anche in ogni ora di disfatta, abbracciando l'uomo e fondendosi con lui come solo l'anima cerca e fa fuori dal confine del corporeo. E questo fu anche l'ultimo regalo che la donna fece a se stessa, nel mentre le lacrime continuavano a scendere a pioggia bagnandola e purificandola da ogni errore con assoluzione piena.  Il muggito lamentoso era finito. Restarono invece l'asciutto lucido degli occhi e l'incertezza del l'alternativa. Dritta come un coltello affilato si avviò a lavarsi la faccia sotto il getto del l'acqua freddissima per dare tonicità al volto come rimpicciolito dalla piena delle lacrime prendendo la forma di cima innevata con rigagnoli d'acqua adamantina e, guardandosi allo specchio sorrise. M. B.



Dai racconti Il Destino Nel Nome

Ballata Incerta Del Ritmo

Sarà,
quella luce ultima
 uscita dalle crepe del mio corpo
 l'affermazione di vita 
che ancora si dibatte
 fra nuvole squarciate a nero e incendi di imboscata
 là dove si continua il viaggio 
 ma senza l'affezione del piacere 
pure su l'ostinato inciucio di memoria?
 Percorrono le mani
 quelle amiche crepe 
per trattenerne almeno
 il profumo muschiato di radice e
l'audacia speranzosa della semina
in ributtato di memoria dove al l'epicentro
 il guizzo del l'Aurora già indorata a giallo. 

Dolce è ogni spegnersi di luce nel vivo della piaga
e pace al chiuso dello sguardo che al silenzio si abbandona.


Mirka


 Cantilena Villa Lobos

Il Silenzio Dignitoso

Il silenzio dignitoso 
è una goccia limpida di mare

 adagiata sulla fronte bruciante
nel freddo della notte.

Compagnia che ricorda.
Un lamento a cordigliera sfuggito
 a quelle limpide gocce 
custodito nella cassaforte della gola.
Un Credo di salvezza senza lo svelato

 dello specchio appannato degli occhi.



  Mirka







Ode To Joy L. V. Beethoven

La Cupola di una Chiesa

Non ho mai compreso, perché,

 più che l'interno di una Chiesa, sia la cupola della stessa, anche vista da lontano, a dare improvvisa tranquillità a ogni inquietudine,  latente o momentanea, facendo sorgere sicurezze ancestrali in echi di infanzia cresciuta su vibrazioni portanti itinerari di ostinata ricerca sempre confermata.  Forse, per bisogno di Credere mettendo in circolo energie positiva come da apparizioni venuta dal l'alto, o più ancora per necessità di intelletto (intellighenzia allargata oltre la strettissima logica)  Unificatori di viaggi, attraverso un risoluto atto di coscienza che ne escludano nichilismo, negazionismo e disperazione, e su un attraversato di un faticosissimo conquistato.  Un conquistato tale da sentirlo più vicino al miracolo di una verità al centro di un equilibrio assomigliante a un triplo salto senza nessun riparo di rete, ma purtuttavia sicuro di sé tanto da percepirlo a Ordine universale e Superiore disegno.  Tuffo al cuore prima, senso di pace avvolgente nel sostato, infinita oasi di Bellezza armonica poi. Senza più i contrapposti del giocato in  quella scacchiera di piccoli uomini, ma dove l'intelletto sa escludere il conosciuto messo in conto spese, senza esserne affiancato dal l'ansia di altre conoscenze per ulteriori dubbi generatori di sterile sabbiosa inquietudine. 

Questa è stata l'impressione recentemente vissuta su un soffermato meditativo, guardando l'improvviso spuntare di una Cupola, affermandosi a un profondamente sentito come bene per ogni altro male in essere o in divenire qualora.  Proprio come avviene quando si Contempla nel più profondo Silenzio un cielo stellato o pieno di sfumature nel telaio blu sopra di noi in qualche sera d'estate.

 Mirka

Chaconne Do min BWV 1004 ( Busoni - j. S.  Bach)

OMBRE DI COLORI ALLE PARETI

Ombra di colore 
fu quel guizzo sgusciata dalla luce.

 Danza ora nella casa solitaria 
moltiplicandone le ombre alle pareti. 

 Fra poco sarà incendio
 riflesso dentro agli occhi 
in penetrata vita riformata a gioco di scacchiera. 

 Io colorata come un vegetale 
assorbente linfa di poltiglia 
generatrice di forze misteriose. 

 Attendo l'antiquario ché Storia ne racconti 
e di preziosi ne faccia un bel giardino
sul guanto lanciato a profumo per note di testa a stabile memoria.  

E. Mirka


Notturno  Op 27 N. 2   D Flat Major (F. Chopin)

COLAZIONE d'aprile Del l'anno 2020

Con passo svelto ma in stretto di gengiva
 mi sono portata al terrazzino della casa
 attraversando la cucina senza degnarla di uno sguardo
 se non per il lavello con le stoviglie lasciata dalla sera. 
 Venivo da un sogno bello lasciato dal Cuore della notte.
 Imbarcata sul Bounty  dominava il mare
 freschissima l'estate
 lontana da ogni mondana tentazione  
 da lontano baia e qualche isoletta sparsa qua e là.
 I pesci giocavano allegri e indisturbati
 senza la trappola del l'amo o della rete.
 Ma d'improvviso l'abbaiare di due cani mi scisse dalla idilliaca visione
 e irreparabile spezzata l'atmosfera e il sogno ad occhi fondi.  
 Rientrata alla Realtà della cucina
 su lo sbuffante odore del caffè
 gustato a unica Speranza certa
 e sul lasciato del lavello in attesa della parola amore 
in stoppata di passi e senza sentir ragione
 previa chiamata Commissariamento Sanitario
 in ricorsi intrecciati di Caffè 
gustato solo per l'amaro lasciato ai denti
 fragole bastarde del l'amaro alla dentina 
in gestualità autonoma che accarezza l'aria
 al profumo di glicine e lillà su naso e occhi fondi
 per farne ventre impollinato quasi a festa
 sul ronzio di Api familiari e 
di insetti fastidiosi e vermifughi a terra.  
Restò è vero la Tavolozza dei colori in testa
 a godimento certo di pittoresco agli occhi
 con pennello dalla punta finissima in un angolo scordata
 per farne ragnatela di rugiada 
con dentro il grande caldo del l'astro imperatore.

 Così ebbe a sognare chi altro Vivere non gli fu permesso. 

Mirka


Recuerdo De La Alhambra" Francisco Tarrega

BALCONE BLU E GIALLO Di FARFALLA

Una balconata di blu ha spezzato la cupezza del l'aria. 
Gialle farfalle hanno impallinato gli occhi 
a sbalzato cuore nel muto del gioioso grido soffocato.  
Semenzaio oltre noi stessi e la nostra terra
senso esaltante della fragilità di un brandello di lamiera
 golosa fiammata al freddo delle stanze
tegole danzanti ai tetti 
sul nervo principale lasciato ai denti 
e un sole di cipolla illuminato ad intermittenza. 
 Erbetta nuova che si infila nel verdissimo del muschio
 come da cicogna il seme inconsapevole del lasciato. 
Lampeggio di memoria in rifondata vista sbalzata a prisma.   
Si disse allora la gran Signora che mi stava accampata a fianco
"Non è vero che la vita è solo in bianco e nero, ma sogni ovunque e 
sempre naufragati allo strappato dèi molteplici colori". 
E alla vista dei vent'anni anni  il rivoluzionario Dylan
 in camminata spedita di  piraterie
 allegramente e con strafottente audacia.

Mirka





" Blowin'  in the Wind" (Bob Dylan)