...MA INTANTO DIMMI COSA PENSI MENTRE CAMMINI

...e la sua testa un'ernia per le api

 

spiraglio di verità sempre da dubbio contrastata

 Capita di sognare ancora di realtà come da nebbia nel mentre l'eco di passi e presenze di ticono che da lì sei passata

L'abbaiare insistente d'un cane, ci dice che c'è un cane. Il suo esistere è tutto in quel "dettaglio".

E' così che prendono il via tanti frammenti di vita percorsa come il battere di un tempo ternario sospeso sul levare.    E alla fine in sul finire del giorno e in prossimità della Grande Sera, sarà solo "quel" particolare a ricordarci che siamo esistiti, e chi incontrammo a ogni incrocio, è stata come una luce che ci camminò a fianco o come angelo di buio senza neppure il lanternino dell'inganno.

Bagna la pioggia come lumaca lenta che lascia la sua scia sul selciato, sul viale fiocamente illuminato, sulla foglia appesa ancora all'albero, sul l'inferriata col suo squarcio di ruggine  e di verde.   Solo la testa è preservata dal bagnato.   Lei lavora. In lucidità e in involontaria febbre per l'arrivo di quei lampi. E' lì che  pulsa il suo destino che lampeggia e le attraversa l'anima, la scuote con quelle piccole porzioni di umanità fatta spugna di codici e qualche chiave per interpretato a posteriori, o come un'ernia che nutrì le api.     S'interrogano i lampi e paiono persino gemere, dibattuti negli intrecci, e ognuno ch'è già è strato senza fare più paura.  Senza priorità o interne relazioni di un insieme che sfugge nel mentre si riunisce.
 
Ed è una bocca vorace subito seguita da un'altra,  appena abbozzata, falciata da un'altra imparentatisi con la nuvola mutevole e spruzzata.     E sono oceani  l'intensità degli occhi riemersi freddi come un vetro d'inverno, o sfuggenti come Giuda quando i trenta.
Grande la mano che suona il violoncello, sinfonia di pace a tutto il corpo,  mentre l'altra una brace che subito fa cenere.
Uno sguardo che buono accarezza bisbigliando di purezza, intorno il falco gira, scruta e poi ti squarta.
Un calzino di seta blocca il passo, un altro porta la fuga col chiodo fisso nella testa.
Il dono che guarda diritto e in festa, l'altro si volta, mesto è il sembiante che quasi a  sembra lutto di sconsolata vedova.
Un seno succhiato come da incesto, l'altro indifferente.
Della gelatina sul vestito verde mai andata via, altre ridonando il quasi originale la lavatrice nei suoi giri.
Un orecchio teso a mordere la panchina del giardino di un collegio, a invocare  la campanella del parlatorio, il muto che tutte e due le riempì come cera d'alluminio.
Un cuscino.  Nel sotto e ben protetto un cioccolato sottratto alla badessa e un libro censurato, un genuflettorio d'ore a penitenza e la montagna di giaculatorie.
La povertà nascosta come scettro mai svenduto nei ricami amorevoli di un vestito ricamato dalla zia, girovagano intanto spilli di occhi e tu li vedi.
Una casa piccola con la veranda vicino all'unica  stazione del paese aspetta la bambina che trema e trama per nascondere l'odore dello studente, non ci riesce e sono botte.
Il gioco della settimana per fare  venire la sera foriera d'un buon fritto espanso per le vie, sgambetti e corse, poi la quiete .
La locomotiva  dal nome così buffo da richiamare alla testa la bersagliera Lollobrigida, le rotaie come lunghi fiumi, i volti rumorosi quanto i soldini che tasca si portava in tasca per il panino col prosciutto o il bombolone, in disparte, silenzioso un colbacco a tessere i suoi sogni.
Corse da schiantare il cuore nel tempo di febbraio maggio giugno e così via per conquistarsi un'autonomia del niente.
Giorni cronometrati a morto o a festa per far quadrare i conti, musica rock quando non ha deluso.
Gli alieni davanti al lungo tavolo dei cinici padroni, scudi alzati e pugnale in alto che inchiodano tavolo e spettacolo, per quel giorno, coscienti del Pirro ma nel trionfo dell'Aida.
Agitazioni addomesticate da mobilità mappata in territori così stranieri da togliere ogni speranza a voi che entrate, i figli con lo studio in piedi.
L 'imperioso bisogno di comprendere l'arte del vivere restata sui libri di sociologia o del gran Rousseau.
La relatività come grande bilanciere, noi estranei e sradicati immersi nel grattacapo della cabala.
Costante ricerca di una sicurezza che lasciasse fuori dall'uscio ogni straccio di dubbioso,  per trovare la burla che intrappola senza neppure il sentore d'amicizia.
Il canto delle allodole come dono di natura per riempire i silenzi  di onirica memoria.
La paura per un ventre squarciato impudico forcipe assassino, la gioia che si lecca la ferita aperta perché sano era il Pupo e bello nel suo rosso urlante voglio il nutrimento.
Una piccola macchina per proteggere i segreti senza offendere la vita, solo di poco lontano, la tragedia delle belle di notte nei loro inventari di miseria e di forzati orrori.
I polmoni a mantice da far invidia a Orfeo e ai mille cherubini in coro.
Il mare di Sabaudia coi suoi echi di conchiglia e per sabbia i riccioli biondi dei giornali.
Un biglietto d'aereo prenotato per la festa del ritorno.
I giovedì dell'Enrico con musica e fuori la politica.
La pioggia di fiori allo Chatelet io stordita e quasi ebete se non fosse stato per gli occhi lucidi di orgoglio.
Le mura di Villa Pamphili scalpellate di rosso da un Radames inferocito in irragionevoli durezze. 
Una tavola di selvaggi nel giorno dell'Epifania nel mentre la neve... trasformati in pettirossi in marcia e saltellanti da villa Pamphili sino alla Piazza dove la fiaccola sta sempre accesa.
Un profumo "famme" regalato con la timidezza dei cioccolatini incartati nella pasticceria dell' avenue Louise come fosse un peccato da non rivelare e neppure da svelare.

Un urlo nella notte per l'inaspettato artiglio che perfora il braccio, lo stupore del dolore che si ritrae e pensa.
Una faccia liquefatta dalle lacrime con inciso un grazie solido, ma incapace di dar voce per  l'emissione, che il tempo non conosce se non fosse che ora è morto

Questo e poche altre cose ancora faranno crescere i lampi sull'erba ancora verde del prato mentre le sabbie immota ne prenderanno la consistenza di ombre e forme.

Però. Adesso,TU che mi cammini appresso, dimmi cosa pensi quando cammini.  Io ti dirò quello che, nel silenzio penso e un poco forse anche lascerò scappare che un sorriso nè estragga l'anima perché si ha vissuto.

Mirka

"Le stagioni dell'amore" (F.Battiato)